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March 05 Sílabas trabadas.Es como esa sensación de resbaladiza y fría humedad que se siente cuando no perteneces a ningún lugar.
La sensación de que todas las estaciones son de paso. Que da igual donde vayas, tú irás contigo.
De no poder darle al reset y olvidarte. Diluirte en un recuerdo y algunas fotos.
De que por mucho que cambies, eres tú.
Tú, ti, te, contigo. December 05 Eskizofrenias paranoides transitoriasDe nada sirve lamentarse y jugar a saltar entre las nubes.
Es sólo un capricho de la indolora e insípida selección natural, como si tu vida estuviera regida por teorías darwinianas y absurdas leyes de Murphy, sólo que se convierte en algo con consecuencias más catastróficas y elaboradas que te balancean y pendulan a su antojo y te tiran al suelo las riendas imaginarias de tu vida.
De nada sirven los querer y no poder, los poder y no intentar.
Será sólo un ridículo intento de supervivencia entre la masa.
De nada servirán entonces las lágrimas, las inquietudes y la inocencia.
Pasarán a ser sueños olvidados de un bucle de sin respuestas.
De nada valió entonces tu nombre y tus ojos ansiosos.
Fueron sólo necesidades absolutas disfrazadas de relativa plenitud momentánea.
Para nada valdrá entonces lo que fuiste, eres y serás pues para nadie serás lo suficiente. December 11 :)Por lo que eres y no por lo que pareces.
Tambaleos, crujidos de puertas siniestras que se cierran al paso del vagabundo de sueños perdidos de un parque olvidado en una ciudad olvidada.
Porque no eres más que lo que los demás ven. Sin embargo eres todo, demasiado.
A cada paso, una persona. A cada mil...milllones.
Fórmulas imperfectas de tristeza escogida por un azar sin suerte. Dos dolores de cabeza, tres minutos.
Un lejos y un demasiado cerca. Cuatro cigarros, cinco copas. Seis segundos.
Palabras, deseos desesperados, recuerdos olvidados. Contradicciones. Silencio gritado. Siete años, ocho meses, nueve minutos.
Electricidad estática, lo visible y lo invisible, los retazos de tiempo, las cajas de cristal. Doce pompas de jabón, tres sonrisas, un momento.
Páginas olvidadas, niñas vestidas de princesa, marineros, fotos viejas. Ocho acordes y veinte sonrisas.
Un escalofrío. Varias personas, tal vez gente.
Un don nadie.
November 21 Deseos de irracionalidad.Suena el timbre de la puerta.Es un sonido prolongado, sin intermitencias, que hace que ella salte del sofá y se ciña un albornoz mientras con una mano se aparta el pelo todavía húmedo de la cara....
Ella abre. Los dos saben a quién encontrarán en el umbral. No han manifestado ninguna sorpresa, hecho que evidencia la complicidad que los une, aquel saber entenderse en la cotidianidad, la intuición compartida, las mismas reacciones de quienes se han acostumbrado a vivir cerca. SE han mirado de reojo.
Cada uno intuye que el otro nunca es completamente sincero, que, en cualquier manifestación espóntanea, hay un poco de disimulo, de artificio. No querrían que fuera de otro modo, precisamente porque han aprendido a respetarse todos los silencios.
[Pasiones Romanas. 43]
Omitir la verdad también es mentir, aunque tú no lo pienses y yo no te lo diga. November 07 :XEstoy cansada de pensar y de pensarte. De reconstruir pedazos de un cristal astillado traslúcido por el que mirar un mundo regalado.
Se me mueren el incorfomismo y las estrellas. Por gramos. Sin parar. Se vacían tus ojos de ilusiones y se vuelven espesos. Ojos de ciénaga. Cansados de mirar y no ver.
El viento se ha vaciado. El oxígeno ha sido engullido por el tiempo. Los silencios se han convertido en ruido martilleante. Al dormir ya no se descansa, se hace por pura necesidad física. Ya no hay sueños pero tampoco hay mentiras, ni ideales, ni utopías irrealizables. Si me permitís la redundancia.
Se atascan las palabras, se revuelve el estómago. Aumentan los dolores de cabeza, las voces interiores, las alucinaciones. El verte y saber que no estás.
Se arrugan las fotos de tanto tocarlas y recordarlas. Cierras los ojos mil y una veces para comprobar que no es tu mano la que pasa el albúm.
Ya no sé a quién elegir ni a quién escuchar. Las imágenes pasan una tras otra como si pertenecieran a una película sin demasiado interés.
Harta de todos y harta de mí. Puag. xD
¿He conseguido plasmar lo que me decías? ¿Ves como podía? :P October 29 A few seconds...La luna tiene miedo. Está cansada de velar tu sueño.
Se aburre de ser tan blanca. Meláncolica. Brillante.
Está cansada de estar callada esperando a que alguien, más triste que ella la ahúye, la eche de menos, desee envolverla con un lazo y regalarla a la primera que roce sus labios.
Reclama la luna atención desde lo alto con gritos ahogados imperceptibles en el espeso silencio nocturno. Atronada entre el ruido de sábanas, respiraciones tranquilas...Sólo acompañada de los desesperados insomnes que la observan por la ventana anhelando su dulce y aparente paz.
Le duelen los ojos, se apaga.
Se apaga y tú no la oyes. Hace tiempo que dejaste de mirar hacia arriba.
October 11 DesacordesA veces viene como ráfagas de aire inesperado, de esas que te revuelven el pelo y hacen bailar la ropa tendida, los trapos sucios, los dolores de cabeza.
Huracanes emocionales que llenan de polvo la mesa. Las cosas que nunca se hablan con nadie. Las ganas de odiar, lo mucho que te aburren, por qué fuerzas una sonrisa...
Respuestas vacías que no dicen ni dijeron nada. Nadas que lo dicen todo. Todos que no dicen nada. October 02 MmmmOjalá volvieran los poetas a afilar sus lápices sedientos de algo qué sentir. Tal vez así pudieran los niños volver a creer en un País de Fantasía que desaparece, donde todos teníamos un refugio olvidado de sueños y promesas que diseñamos agarrados a la almohada, alguna vez, muy muy lejana, cuando aún creíamos en nosotros mismos.
Ojalá pudieran contarse las estrellas por el mero hecho de distraerse sin remordimientos, con la mente en blanco, en un limbo en el que no existan pensamientos, lugares o personas. Al menos, no reales. Un lugar donde convivan los duendes, los rascacielos, las noticias del periódico, las varitas mágicas y los príncipes azules.
Ojalá no hubiera distancias. Ojalá lejos significara un paseo hasta el cruce con la siguiente calle. Ojalá todos los libros y todas las canciones fueran buenos, de forma que siempre hubiera algo que leer o escuchar. Con la avidez de unos ojos deseosos de beber pensamientos ajenos y unos oidos revolucionarios, hartos de oir y dispuestos siempre a apreciar y escuchar.
Tantos ojalás...
Y demasiados todavía.
June 02 VacíosLos pelos como escarpias, la luna llena de pegatina en el cristal y dos lágrimas pintadas al óleo sobre sus ojos...
Ese fue el balance de la noche. Un teléfono que no suena y un espacio que no se llena. La cama fría.
Dolor de cabeza.
Se tapa y se destapa constantemente para librarse de sus escalofríos, los que da la ausencia. Calor de pronto, cuando cierra los ojos y le parece escuchar su aliento en la nuca. Frío al abrirlos, cuando descubre que todo lo que padece es psicosomático e imaginario.
No es tristeza lo que siente, ni siquiera disforia. Así que se sabe complicada de definir cuando se sienta cada martes en el sillón. Alguien que le escucha, recoge sus cosas y se va.
Como todos los demás.
No sabe porqué acudió allí, no sabe porqué se quedó hasta el amanecer en la misma posición, mirando hacia delante y tarareando esa música que se le hacía familiar pero no conseguía asociar con nada conocido.
Tal vez recuerdos de infancia, o quizá..¿por qué no? recuerdos de una reencarnación pasada, tal y como había leido en una de esas revistas que le pasaba su amiga María, que era muy mística y siempre tenía soluciones para todo. Ella se empeñó en pintarle el cuarto de rojo fuego, a pesar de que ella odiaba ese color, para que fluyera no sé que tantra del feng shui.
Cosas en las que ella no creía pero que en cierta manera, le acompañaban día tras día.
Pensamientos como...¿en qué piensan los perros? ¿cantan los bebés? ¿se funden las estrellas? aparecían en su mente como flashes fugaces, claro que eso no se lo había contado ella a la voz del teléfono, porque sabría que la iba a tachar de lo que ella sabía que no era.
Y antes de cerrar los ojos una noche más...le vino a la cabeza una frase suelta que pasaba desapercibida en un guión de película no excesivamente lejana:
" Son malos tiempos para los soñadores"
Miro el reloj, su frasco de pastillas al que estaba atada de por vida y al pensar en la frase, sonrió amargamente.
Buenas noches. May 29 Otro más...Me gusta andar descalza por la alfombra, beber leche fría, dormir con peluche, asociar a las personas a olores y canciones...
Me gusta mirar a los extraños del tren e inventarme historias absurdas, quitarle el sentido a las palabras a base de repetirlas una y otra vez, tararear en la ducha...
Escribir en folios y no en hojas cuadriculadas, apuntar y subrayar frases de libros y películas, beber el agua helada en la botella y no en vaso...
Me encanta Imitar a los bebés y quedarme mirando a los cantantes del metro...
Odio el olor a sudado de la gente del autobús, que hagan comentarios mientras veo una película, que no me miren a los ojos cuando me hablan...
Odio el nesquik y la pepsi, odio el color rosa, las palomas del parque y las abuelitas que te estrujan los mofletes una vez al año para decirte lo mucho que has crecido...
Estoy obsesionada por el tiempo y los relojes, por encontrarte y mantenerte, por hacerme mayor y rebelarme como Peter Pan.
Son 525.600 más...
Y todo sigue igual...
O tal vez no.
May 26 Inspiraciones engañosasCógelo..
Arrúgalo...
Hazlo pedazos...
O si no..mira, mejor...
Córtalo...
Troceálo...
Quémalo...
Y entra en calor con su humo soñoliento.
Tal vez te venga mejor si lo...
Secuestras...
Desparramas...
Aprietas...
Lo tiras al suelo y lo aplastas.
Tal vez así en algún momento se demuestre que le quedaba un atisbo de vida.
Quién sabe...igual te gustaría...
Partirlo...
Aliñarlo...
Sazonarlo...
Y dárselo a los cerdos. Al menos que contribuya a algo.
 Pon las manos, cógelo...porque a mi ya no me hace falta.
"últimamente me siento inteligente, últimamente no tengo corazón"
May 13 Architecture of liesSon como las 1000 y una noches de Ali Babá y sus cuarenta ladrones o como los cabellos negros de Sherezade seduciendo a su príncipe eterno.
Son como las estrellas que caen a la tierra a reposar al amanecer porque están cansadas de sujetarse de puntillas al cielo y piden a gritos que las desgarren con clavos si hace falta para aliviarles la dolorosa carga de aferrarse a un espacio etéreo que no les da facilidades.
Ese mismo espacio que sueñan los poetas y que tan fácilmente regalan a sus enamoradas. Les prometen las patas de estrella que se arrancan del cielo en un suspiro como si las confundieran de pronto con sus primas de agua, como si se regeneraran automáticamente por dictamen divino.
O quizá como las gotas de lluvia en un cristal que se posan curiosas a robarle pedacitos de aquella vida que no tienen merodeando la ventana de algún soñador.
O como las historias de borrachos en la barra de un bar un sábado por la noche.
O tal vez como las canciones que asociamos a momentos.
Tal vez al escucharlas un instante después, lo justo para una respiración leve y un parpadeo....
Quizá en ese momento, ya dejen de ser lo que sean y nos susurren otra cosa.
Es todo tan relativo.
May 02 ¿Quien?¿Quién releva a las agujas del reloj cuando se van de vacaciones?
¿Quién cambia las estrellas cuando se funden?
¿Quién sala el agua del mar?
¿Quién inventa las palabras para expresar lo que no se puede decir?
¿Quién mide cuánto se quiere o cuánto se odia?
¿Quién despierta al sol cada mañana?
¿Quién consuela a la luna cada noche?
 ¿Quién inventó los colores?
¿Quién decide colocarnos en un sitio como conjunto de células y no en otro?
Parecen preguntas tontas...
pero puede que no lo sean.
April 30 A un mes casi exacto...De pequeña soñaba no en convertirme en princesa, como sueñan la mayoría de las niñas (fijate que a algunas asturianas se les cumple, asi que hay que tener cuidado). No soñaba con palacios en las nubes y zapatos de cristal. Ni siquiera soñaba con tener tanto vestuario como las muñecas que vestía, o ser capaz de hacerme peinados como los de las revistas que hojeaba.
Soñaba algo diferente.
Al ir pasando el tiempo y convertirme en adolescente, con sus típicos cambios hormonales maníaco-depresivos que aún arrastro (esto no sé si es para bien o para mal, por una parte me dice que sigo sin ser mayor, cosa buena, y por otra, que mi ritmo de maduración es significativamente más lento al del resto de los mortales, cosa que también celebro), mis sueños no se vieron sustituidos en lo más mínimo. Bueno, miento, en esta edad comenzó a formarse la idea de un ente partido en dos (teoría que no voy a desarrollar ahora, por supuesto) y todo aquello a lo que llamamos ideales, que en nada se diferencia de lo que se piensa cuando no levantas tres palmos del suelo, pero queda más bonito y elaborado expresado con otras palabras así como de pre-adulto sabidillo al que la gente comienza a tener en cuenta.
 Bien, llegados a este punto, y a un mes casi exacto de cumplir 22, fecha fatídica porque no me acerco ni por el forro a todo aquello que llevo soñando desde los 2, creo que es mejor dejarse de soñar tanto y quedarse a verlas venir, que siempre es más bueno, bonito y barato.
Al fin de al cabo..¿qué cambia en mí en estos años?
¿Qué cambia en vosotros?
O mejor dicho..¿qué esperáis vosotros que cambie en mí? y...¿qué espero yo que cambie en vosotros?
Como parece ser que ninguno esté dispuesto a ceder (aunque en algunos momentos me lo haya planteado), creo que lo mejor va a ser daros las gracias por haber existido y hacerme existir y sobrevivir los unos con los otros cual animales primarios que somos. Nuestras funciones básicas irán algo más allá de comer, dormir y respirar, pero no superarán el nivel superior (tal vez algún día debiera hablaros de esto) es decir, no será apego, necesidad ni sentimiento de integración. (qué profesional y qué chunga me pongo a veces al hablar de estas cosas)
Así que..vosotros a lo vuestro y yo a lo mío, que va a ser la cama ahora mismo.
Buenas noches.
No olviden apagar la luz al salir :) April 21 Wrong wayDicen que a veces los silencios son pegajosos e incómodos.
No los silencios en una habitación, tampoco los del tren a primera hora de la mañana, cuando la vida ha puesto de nuevo en marcha su engranaje tras el kit kat nocturno en el que sólo respiran las farolas.
Aquellos segundos en los que la vida no es vida, sino una especie de limbo plagado de niebla fresca donde vivimos para nosotros mismos y para las voces que nos hablan dentro.
Ese es el limbo de los sueños, de los pensamientos...y de los agobios y las depresiones. Del estrés, de los autodiálogos, de los "recuerda" y " no te olvides"...de los repasos de conversaciones, de planear y de volar.
Son nuestros momentos. Los únicos para nosotros mismos. Algo así como el momento "ducha" del día. Tú, tu cuerpo que deja de tener toda la responsabilidad y tu cabeza.
Pero no son esos silencios de los que hablo. A estos vamos a dejarlos en paz por una vez, si bien es cierto que son los que más problemas dan. Los silencios internos son díficiles de conseguir, casi imposibles diría yo. ( De hecho, yo pagaría por desconectar un ratito la máquina y saber el significado real de la dichosa frasecita: "deja tu mente en blanco" )
Pero..¿qué hay de los silencios externos?
Hay mucha gente que huye de ellos. (Si, entre ellos yo misma, no es malo reconocerlo, ¿verdad?). En mi cuarto siempre hay ruido. Bueno, música, aunque no siempre sea lo suficientemente buena como para nombrarla con ese apelativo, pero nunca hay silencio.
A mi me gustaría saber disfrutar del silencio. Me pone contradictoriamente nerviosa.
Últimamente hay mucho silencio....
Me estoy poniendo nerviosa.
Muy nerviosa.
 ¡Me estoy volviendo loca!
Hoy todo es pegajoso, incómodo y aburrido... April 20 Algo...
Un día de estos...
Miraré por la ventana y veré que no llueve.
Se me habrá olvidado el vacío.
Voy a aprender a darle menos vueltas a las cosas. Y a esperar menos de ti. Y de mi.
April 12 aaa jugaar!Me acuerdo que cuando era canija me sentaba por las tardes en el sofá de casa de mis abuelos con una taza de colacao y unas pastitas de té que compraba siempre mi abuela. Yo quería ver la tele, posiblemente los dibujos, pero mi abuelo siempre se levantaba, cambiaba de cadena (si..aquella época jurásica donde no existían los mandos a distancia).
Ponía un programa que yo no terminaba de entender bien. (Aparte de que me parecía un soberano coñazo). Lo presentaba un señor calvito con cara de abuelete abrazable, un señor llamado Joaquin Prat que siempre alargaba el brazo y decía..aaaaa juuuugaaaaar!
Mi abuelo y yo nos reiamos imitándolo. Recuerdo cómo él me explicaba dónde estaban los países de aquellos viajes que les ofrecían en aquel escaparate que aparecía al correr unas cortinas horribles llenas de purpurina que unas señoritas ligeritas de ropa y con sonrisa forzada señalaban como estatuas de cera.
La gente ansiaba ganar esos premios: coches, electrodomésticos, el tipico apartamento en Torrevieja...No recuerdo bien la dinámica del juego..pero fijo que la mayoría tiene una vaga idea de lo que quiero decir.
Pues bien. Anoche soñé con algo de eso. En el escaparate no había coches, ni cafeteras expresso, ni un lote de productos cosméticos de primera calidad, ni pisos ni viajes...
Pero había cosas mucho mejores.
No os las voy a contar. Que para eso es mi sueño y sino luego cogeis ideas para los vuestros :P
Mira que me da vergüenza ir a la tele pero si supiera que me iban a ofrecer todo eso...
Ais..sueño cada cosa...
Second cuestion
Me voy.
(mira que yo soy de letras, pero repasar la formulación no es malo de vez en cuando)
Seguid soñando, yo no sé si lo conseguiré en mi saco de dormir. Os lo contaré a la vuelta.
April 09 Piradas de olla...Conclusiones de la semana:
NÚMERO 1.
Y de esa frase..sustituimos gato...por hermana pequeña. :P
NÚMERO 2.
Tengo que comunicaros la creación de una nueva secta: los testiculos de Jobá (que nadie se me ofenda)
El objetivo de esta asociación es conseguir descubrir el heterosexualismo de los hombres más deseados del planeta: los gays. Estamos hartas de novios primates. Queremos dejar de tener fantasías con nuestros amigos gays, atractivos y refinados.
Que nadie se ofenda ni se enfade, esto es sólo una paranoia subrealista propia de dos mentes dementes. (omito la identidad de la segunda por motivos trascendentales xDDD) April 02 Nothig even mattersPodría caerse el cielo y agrietarse rompiéndose en mil pedazos mientras tú estás tumbado debajo sudando pesadillas.
Todo parece tan pequeño visto desde aquí...pero nada importa.
No importa pasarse el día en la cama cuando hace sol fuera. Esperará por tí.
No importa estallar mil copas contra una pared. Seguirán estando vacías.
No importa.
No importo.
No importas.
No hace falta el alcohol para pretender olvidar. De nada sirven las teorías contrarias, defender al borde de autoconvencerse, ideas con las que no se está de acuerdo. No te lo creas, hazme caso. No merece la pena. No importa.
No llores, no rias, no te preocupes por catástrofes que te suenan lejos. No te importa. No te lo creas.
No importa el lugar. No importa cuántos kilómetros. No importa el tiempo.
Dime que no te importa. Dime que lo encontrarás.
Y yo me lo creeré.
Y dejará de importar.
Me dejarás de importar.
 Olvida esto. Da igual. No importa.
(Culpa de...Lauren Hill-Nothing even matters)
(Hablo de un lugar. Por si acaso :X)
April 01 IrresponsabilidadesTodos buscamos respuestas.
Hacemos preguntas inútiles constantemente que forman parte de nuestro autodiálogo, ese que rige nuestras acciones sobre lo que debemos y no hacer, como un proceso guiado de cada uno de nuestros pensamientos y sentimientos, incluso sabiendo que son irracionales.
Es entonces cuando nacen tus irresponsabilidades emocionales.
Estos pensamientos no son mios, no son de la persona que veo en el espejo no de la que pone su nombre en los exámenes, la de su número en el billete de metro no soy responsable, soy mentira. |
Se muere con una sonrisa en la boca. 
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